‘Pelo silêncio, gritos de nós mesmos se estranham, em especial, porque há zonas de silêncio onde poucos sons existem. Preenchidos ou não, menos me interessa: o fumo tem mais consistência em si que o próprio tempo, que este determinado silêncio. Penso conseguir ver o que me vejo pensar… e acho que isso nos basta. Da minha janela o sol dorme redondo sobre outro continente acordado e também isso me dá uma calma resignação. Este ‘agora’ que escrevo, estimo-o como um morto que se enterra. O Presente não vale nada, nele pouco há de sonhador. É um passado suspenso, um ontem que anda sempre connosco e que já foi, não vem, nem vai, não volta, nem fica. Qual a substancia que nos prende ao relógio? É ponderado dar o devido uso a esse ‘já’, que foi substituído por um outro que o irá, e está, agora, a ser também? Parece-me ser no incerto que, pelo menos, ainda, nada está limitado, definido, contornado, estatuído… aprisionado. O calor de um outro quente, a permanência do Presente em todos os meus passos – o futuro não é mais que uma criação para se manter o amanhã, uma mera probabilidade incontornável, uma possibilidade dentro de outras interrogações; algo que a reverter, resultaria numa total aniquilação entre ti e tu, mutuamente. Cabe na cabeça de alguém viver só do futuro ou sem ele? De um dia de amanhã que tarda tanto em chegar e do qual se pretende que demore? É dos planos imaginários que se vive, molestados no nosso presente, visitados quando os queremos, naquele passado. E quantos ontens não queríamos agora, a infectar tudo o que pensamos ser? E quantos amanhãs não desejamos, consignando a ideia de que o agora não é nada daquele futuro que já foi?’

Frank Green, in ‘D.’